слишком уж много привязано к глупости. день будто не мой, будто подарен недругом с сарказмом. смысловости утренних мыслей чужды вечерние, вечерние-ночные же, броские, однозначные, отрекаются от утренних. ни те, ни другие не на бумаге. витают еще некоторое время и улетают, оставшись не запечатленными и обиженными. но именно они уже не вернутся. другие, похожие, но не они.

следовало бы прописать фабулу и иметь общую структуру. но основу, как я предполагаю, придется отрывать, в отличие от потока и письма как такового, которое льётся водой. мысли разбросаны. ты хочешь видеть столб, но видишь лишь множество его полупрозрачных подобий. резкий, режущий страх относительно того, что что-то можно не успеть. мысли о том будет ли доступна литература и всё, что с ней связано после того, как время выйдет. баланс между вычурностью и искренностью. вычурность для возможного читателя, искренность для меня. каждый раз когда я пытаюсь отречься от тщеславия, оно обманывает меня где-то между мыслью и словом на бумаге.

фабула требует большего внимания, всё иное же платонично живет само в себе. пожалуй меня не хватит на это в этом потерянном дне, но хватит ли вообще.

поиск, “социальная смазка”, обнажающая оголенный нерв и вечное завтра, как рок, как потная жила на лбу.

писатель — writer.bighugelabs.com единственно рад данной прекрасной, как по мне, находке.